Take It Easy In Big Easy

Récit de Mardi Gras, cinquième partie: devant l'échoppe du barbier (l'intermède)

2009-03-09T23:04:00.012-05:00

"Dis-donc mon frère, il y a foule aujourd'hui"

"Ça tu peux le dire mon gars, on s'y retrouve plus !"

Ils étaient une dizaine tout au plus devant la bicoque du barbier.

Trois d'entre eux s'appuyaient nonchalamment sur les piliers soutenant le balcon, deux autres étaient assis sur l'asphalte brûlant, le dernier groupe, un peu en retrait, était adossé à la devanture du magasin, assis sur de séculaires caquetoires.

Ils avaient devant eux ce défilé aux intenses couleurs, auquel ils ne prêtaient guère attention. Le barbier continuait le va-et-vient vif de son sabre sur le visage de son client. Le chaland, lui, allongé sur la dormeuse, regardait vaguement par-delà la vitrine.

Cette flegme plèbe détonnait joyeusement de l'infatigable euphorie régnant sur le bitume. Les uns se dodelinaient doucement au son du tambour, les autres se balançaient paisiblement sur leurs chaises : aucun d'entre eux ne se serait livré à un geste qui aurait pu sembler superflu, de peur sans doute de ne pas profiter pleinement de l'instant.

Ça, ils les laissaient rouler, les bons temps !

Toubi continioude...

Récit de Mardi Gras,quatrieme partie: "le maître fou"

2009-03-06T15:04:00.010-06:00

Cet homme, bon sang cet homme.

Je ne me souviens pas d'avoir vu son visage sans peine, sans écume. Comme si, dès l'instant où il avait franchi ce cercle, tous ses traits -sa chair- s’étaient contractés vers un ailleurs. Cette fièvre dans sa voix, cette fureur peinte dans son regard ont surgi au premier claquement de tambour. Une gracieuse frénésie s'est emparée de ses mouvements. Lentement, il frappe le sol du pied gauche, puis du pied droit, ses mains, ses bras tremblent; ses épaules et sa tête se balancent de bas en haut.

Il est seul au centre de ces corps aux pittoresques plumages, son tambourin de fortune clappe sous ses impulsifs battements. Un homme, plus jeune, l'accompagne au tambour. Ces sons résonnent dans ma tête, seule la voix de l'homme reste claire et distincte. L'espace d'un instant l'homme me regarde droit dans les yeux, il ne me voit pas, il ne semble percevoir aucune forme, comme aveuglé.

La danse se fige, les sons s'arrêtent. "Maintenant j'ai chaud", dit l'homme. Il quitte progressivement le cercle, brisant peu à peu le simulacre. Son visage s'est apaisé.

Il rejoint des marches au devant d'une maison, il s'assoit, essuie d'un revers de manche la moiteur de ses traits. Une belle femme aux formes plantureuses s'approche, lui murmure quelques mots à l'oreille, lui tape sur l'épaule avant de franchir le pas de la porte.

Je garde les yeux rivés sur l'homme, il n'est plus le même, ce n'est pas ce visage serein qui, tout à l'heure exhumait du bitume.

Ce n'est qu'au bout de quelques minutes que je me rends compte qu'au loin, les tambours reprennent.

Et la suite encore la suite...

Récit de Mardi Gras, troisieme partie: les premiers sons

2009-03-04T22:50:00.010-06:00

C'est un de ces moments où l'on ne prête plus vraiment d'attention à ses faits et gestes, où l'on se laisse guider, comme attiré de manière irrévocable par l'inconnu…
Les hommes, pour la plupart, étaient assis le long du trottoir, et tantôt savouraient une cigarette avec délectation, tantôt devisaient sur les séants des belles dames, s'amusant de leur orgueil. elles, faisaient face aux amoncellements d'ailes de poulet frit, de riz et de haricots rouges, parlant dans un perpétuel éclat de rire. Les enfants quant à eux, badinaient en virevoltant d'un groupe à l'autre. Le tout donnant lieu à un joyeux vacarme, au milieu duquel prenait corps une joute colorée.
Les tambours reprennent : deux coups seulement ; un homme entre en scène ; il martèle un vieux tambourin de toute sa rage et entonne un chant plein d'extase. Les femmes se taisent. Les hommes se lèvent et reprennent les paroles en cœur. Les enfants se figent. Les plumes valsent dans tous les sens. Mes jambes ne me soutiennent plus, je m'effondre sur le bitume chaud et je reste là, assis. Haletant, ivre de couleurs.

La suite...

Récit de Mardi Gras, deuxieme partie: les premieres plumes

2009-03-03T22:32:00.018-06:00

Il fallait le voir se pavaner à l'arrière de son pick-up rouge saluant vaguement des visages connus. Une fumée épaisse s'échappait par brèves interruptions de sa bouche, une grimace lui déforme le visage à chaque gorgée d'une Budweiser depuis longtemps sans goût. Rien ne semble l'affecter, ni la masse grouillante de St Charles, ni la chaleur étouffante. Sa casquette vissée sur la théière laisse apparaître deux luxuriants bouquets de cheveux drus. Son visage arbore quelques sillons d'une vie capricieuse ; seulement, dans l'instant où j'ai croisé son regard, l'insouciance et une certaine candeur espiègle y trônaient fièrement.
Les bruits sourds, jusque là insignifiants, se transforment peu à peu en claquements réguliers de tambours, et les voix en chants solennels. Je détourne mon regard du vieil homme, au-delà de quelques passants à l'encolure perlée, j'aperçois de vastes plumes écarlates contrastant avec un ciel bleu.

Et suite demain....

Recit de mardi gras, premiere partie : l'approche

2009-03-02T22:54:00.013-06:00

"Viens mon frère on se tire, c'est trop grouillant par ici", sans ces mots prononcés par un vieil homme à l'importante opulence, je pense que je n'aurais pas pris conscience – du moins pas aussi rapidement – que je commençais a étouffer sous une masse de chaire foisonnante à l'affût de la moindre relique. Un vent indolent souffle un air lourd, emportant les odeurs de barbaques grésillantes à travers la foule. Les arbres, les nuques, les balcons soutiennent un amoncellement de colliers, la ville a revêtu ses masques, les passants vont faisant leurs frasques. Je décide de rentrer à l'abri de cette folie. À l'embranchement de St Charles et de Second street, des bruits sourds mêlés à des voix lointaines se font entendre. Je n'y prête pas attention, croisant ce regard presque enfantin égaré au milieu de cette immense mascarade.

La suite demain.....

Comme une ecrevisse dans son bain

2009-03-01T01:01:00.007-06:00

Bon c'est décidé, j'me retire les doigts de mon fondement, je m'active le dargeot, je remet en route l'encéphale, en d'autres termes, mon semblable et hypocrite lecteur ce blog va reprendre du pemmican dans l'hypogastre ! (s'il ne veut pas trancher court dans une petulance bouillonante (zieutersid'ssus comme y dise a l'est).

Cause ya heard da deep bayou wild blues !

2009-02-03T05:16:00.012-06:00

Un son sale, une basse poussiéreuse, un harmonica engorgé de puissance, un roi incandescent consume les planches. D'une voix a l'omnipotente langueur, sa majesté a le blues, le profond, le couronné, le majestueux, le blues sale. Ce blues qui vous transporte dans une brumeuse idylle, sans le sou, dans les bras d'une femme depuis longtemps partie. Celui qui vous rassure, vous berçant d'une voix mielleusement rauque, jusqu'à vous délaisser -là- dans les profondeurs d'un marécage. Ferme les yeux baby, que du noir, le son sale résonne encore...

Little Freddie King, House of blues. New Orleans, Louisiana

Hot shadow Jazz

2009-01-28T03:55:00.005-06:00

Quand la musique relève des murs...

Chill'ya women

2009-01-16T00:34:00.007-06:00

Sur leurs visages,souvent,l'innocence.
Dans leur voix, une énigmatique beauté.
L'épiderme se gauche, les corps s'emmêlent, ces dames brulent les planches.
Quand elles chantent, se découvrent d'autres profondeurs marquées les blessures du passe. L'instant, lui, est heureux.

Quand elles se trémoussent a demi nues face aux solistes, elles enflamment le chorus. Pouvant même éteindre l'ardeur du musicien pour réveiller celle de l'homme. Pris au piège, celui-ci se détourne de la scène pour d'autres préoccupations.

"Les masques sont silencieux
Et la musique est si lointaine
Qu'elle semble venir des cieux
Oui je veux vous aimer mais vous aimer à peine
Et mon mal est délicieux"

Les femmes font, bien souvent, la musique de Big Easy.

Hot swamp night

2008-12-11T04:31:00.010-06:00

Le piano frappe, la diva chante. Les planches s'enflamment, reflet d'une nuit incandescente. Intumescence plantureuse des formes, voyage caniculaire.
Les notes s'enchaînent, la lune vacille langoureusement, sibilations du public.
Deuxième phase du chorus. Sonorités puissantes, amplitude du jeu de mains, les résonances deviennent profondes. La diva est à terre, ultime estocade du piano : vibrato dans l'aigu.
Plus de scène, plus de public : le son, rocailleusement suave.

When the blue seems to be dark

2008-11-29T03:08:00.005-06:00

Derrière la légende envoûtante se cache une pesante animosité. Ces jours-ci cette violence prend le dessus sur la magie. Elle me mange. Me réduisant en une espèce de simulacre de passivité, me rendant d'une nervosité que je ne me connaissais pas. Entre cognes corrompus et haillonneux à la farouche démence, l'envers du décor est une abrupte réalité. L'envers de mon décor m'apparaît. Le jazz n'en est pas moins fastueux.

Une guitare dans mon bayou

2008-11-20T01:46:00.007-06:00

Enchaînant pendant des heures des thèmes à l'efficacité éloquente et des chorus aux suprêmes impressions, l'instrument exhale une aura protectrice dans laquelle le musicien se voile pour émaner d'autres langages. Fin du premier set, premier moment de répit , l'instrument brille et vibre encore de l'effort du musicien, trônant fièrement au fond de la scène, il attend. Revêtant son allure d'objet. Il attend. A travers lui, le musicien reste présent dans son absence. Un cendrier posé à terre fait jaillir la fumée d'une cigarette mal éteinte. Ces moments d'attente font partie intégrante du jazz, monstrueusement à Big Easy. Ces instants de silence sont nécessaires à la musique pour reprendre de sa puissance.

I've got the mojo train

2008-11-14T06:25:00.005-06:00

Cela fait maintenant près d'un mois que je me trouve à la Nouvelle-Orléans. La légende qui entoure ce lieu me fascine, et, de jour en jour s'ouvrent de nouvelles facettes de la ville. J'apprends petit à petit que cette ville est aussi une réalité aux contours aigus. Seulement, il semble que ces éléments ne font qu'alimenter le mythe et l'aiguise sous de nouveaux angles. Un marin rencontré sur les bords du Mississipi, me raconte les allées et venues de Crescent City à Houston,Texas; deux semaines dans le cargo, une semaine sur terre. Venu à Big Easy chercher des filles et de l'alcool à l'image de ses compagnons d'ancre il y a maintenant près d'un siècle. Il y a des coutumes, un mode de vie transmis au sein d'une population oh combien hétéroclite. "Laisser les bons temps rouler". Jamais un ouragan n'abolira cette culture. La musique, qu'elle se joue dans le plus total respect des traditions ou prenant une de ses multiples formes, est d'une résonance, d'une pulsation, d'un goût, d'une saveur différents. Il est certain que la ville, sa légende, son histoire et le mythe que représente Big Easy entretiennent une certaine influence sur la musique qui s'y joue. Plus qu'a savoir lesquels...

I take the blue train

2008-11-10T21:58:00.010-06:00

Plus d'immeubles gigantesques à perte de vue, plus de businessmen à la route droite parsemée de crise financière, finie l'agitation aux mille couleurs de Broadway; place aux maisons colorées façon créole, place à leurs balcons travaillés, place aux touristes égarés, place aux bons temps roulant !
Après avoir trouvé un hôtel minable le long de Canal Street, enfin, je flâne. Le nom même des rues et ancré dans un mythe aux contours satinés de blue notes. Il est dix heures du soir, je tombe nez a nez avec Bourbon Street, bordels, dealers, musiciens de rues, se mêlent à la foule impressionnante de touristes, colliers de perles autour du cou, chantant la joie d'errer de bars en bars aux basses assourdissantes. L'agitation est trop grande. M'enfonçant dans le "quarter", je me retrouve au beau milieu de frenchmen street, un sax au solo rugissant de groove me prend, je marche dans sa direction. Dans un club aux aspects rustiques dans lequel flotte une forte odeur d'herbe, un groupe de production local joue sur une scène branlante sous la fureur des musiciens. Ici pas de fioritures harmoniques, le groove règne sur un trône cuivré !

Take it Easy in Crescent City

2008-11-07T03:06:00.006-06:00

Au 6ème jour de mon voyage, je quitte Big Apple et son effervescence en constante ébullition pour me tourner vers une autre grande, Big Easy et ses bons temps roulant le long de l'old man river.

New York City rendez view

2008-11-06T04:08:00.005-06:00

Yes he did

2008-11-04T23:48:00.005-06:00

Au delà de toute comparaison qui serait trop facile. Ce qui ressort, à mes yeux, de cette nuit électorale tout en prenant en compte l'importance de la religion dans une course à la maison blanche, est l'image messianique que renvoie Barack Obama.
Si l'espoir que porte les américains en cet homme se vérifie en actes, alors ce soir est un soir historique.
Les américains ont clamé haut et fort leur volonté de changement. Souvent, que se soit à Harlem ou à la Nouvelle-Orleans, j'ai vu, entendu, Obama comparé à Martin Luther King Junior ou encore Malcom X.
Serait-ce trop beau ?
Dans tous les cas si ce qui est arrive ce soir et si ce qui ressors des visages vus, des paroles entendues alors l'espoir vit et ce 4 septembre 2008 est peut être en phase de devenir un jour historique.

Une rythmique AABA pour un film in Black & White

2008-11-04T13:43:00.007-06:00

Un homar à Broadway

2008-11-03T05:13:00.003-06:00

Ernst ?

Un peu d'orient dans la grande pomme ?

2008-11-03T04:03:00.011-06:00

SoHo se dérobe, la Chine s'expose.

New York rendez-vous

2008-11-02T17:22:00.008-06:00

Dernier texte sur New York avec une analyse un peu plus précise du Jazz qui s'y joue. Car on a beau dire, j'ai jamais entendu un jazz comme il s'y joue à Big Apple.
En plus de revenir sur ma décision de "dernier texte" sur New York City, je reviens aussi sur ma décision de ne trouver que de nouvelles formulations (autre que sur mon carnet) car la nuit que j'ai passée au "jazz corner of the world" comme le décrit Charlie Parker a été plus que magique. Et ces impressions écrites sur le vif au coin du bar ne peuvent être modifiées.

Dave Holland Septet :

Dans une ambiance qui semble être typiquement new-yorkaise, Dave Holland balance, dans ce lieu mythique, un jazz au groove explosif.
New York ensorcelle !
Le Birdland ne semble pas appartenir au genre de muséum, la légende devient une réalité vivante dès que les portes sont franchies. Entre les deux sets, les musiciens redeviennent humains, discutent avec le public, mangent accoudés au bar en toute simplicité.
En candide ingénu, j'admire la facilité avec laquelle les stars se mêlent a la foule. Le mythe opère, je me demande sans arrêt si ce qui se déroule devant mes yeux est bien réel.
En roi au milieu des pions, le fou trône au sein d'un rêve semi-conscient. Quand l'on rentre dans ce jeu, tout n'est plus qu'un idyllique absolu (du moins a New York City).
Le musicien de jazz fait effectivement partie d'un autre monde, celui du rêve, de la grâce, de la beauté.
Ce soir la, la magie a fait plus qu'opérer, elle transcendait.

New York in Blue

2008-11-02T02:06:00.009-06:00

jazzman, central park

C'est un exercice qui, en plus d'être difficile est peu intéressant que de livrer des impressions qui appartiennent déjà au passé, alors que je vis dans un intense présent au futur incertain. Qui plus est, je n'ai pas le moins du monde envie d'écrire virtuellement blanc sur noir ce qui est inscrit noir sur blanc dans mon moleskine. C'est donc pour cette raison que ce texte sera sûrement le dernier au sujet de New York City.

Et je peux n'en finir sur cette ville envoûtante qu'en parlant du jazz. C'est bien de l'autre côté de l'Atlantique que la great black musique vit. Ce que dégagent les musiciens dans les clubs de New York City est quasi indescriptible essayant à chaque note de leur chorus d'effleurer un certain absolu musical. Ils sont devant leur public, lorsqu'ils apparaissent en France c'est comme si l'on goûtait un foie gras californien, le goût, la texture, les sensations sont quelques peu délocalisés...

Notes de l'auteur

2008-11-01T21:23:00.010-05:00

Peinture Urbaine

Dans l'instant même où ces mots sont écrits je me trouve à la Nouvelle Orléans et non pas à New York. Mais mes pérégrinations New yorkaises ayant été si intenses, je trouve intéressant de commencer mon récit de manière plus ou moins chronologique. D'une part pour un premier aperçu de l'étendue de ce foutu pays, d'autre part il est très intéressant pour moi de me servir de Big Apple comme élément de comparaison. Un vieil homme rencontre sur le bitume harlemien me disait d'ailleurs "New York reste les poumons de la great black music, la Nouvelle Orléans en demeure le coeur"

Harlem by Night

2008-11-01T20:57:00.006-05:00

Ou suis-je ?

Drôle d’impression, certes il s’agit de la même civilisation, mais c’est loin, très loin de la culture européenne.

La violence d’Harlem est plus que palpable, ce quartier vit, vit par sa communauté afro-américaine, vit par ses trafics en tout genre.
Des blacks vous regarde en se frottant des dents dorées ou pourries par l’injection de drogues ou autres contacts physiques. Mais cette violence, la violence physique semble rester intrinsèque aux habitants.
Les dealers aux dents pourries font parties intégrantes du décors d’Harlem.